Ces murs là ne laissaient pas passer le bruit. | 05 mars 2008

Il essuyait ses doigts plein de cambouis sur son bleu de travail. Il ne travaillait plus. Regardait les voitures passer devant son vieux garage. L'un des derniers qui n'ait pas été fermé du fait de la concurrence hardcore des grands groupes pétroliers. Une route. Quelques voitures. Le décor est planté. C'est ici qu'il avait eu l'idée d'aller contre son propre destin. Il avait purement et simplement décidé de s'allier aux fantômes, associant son corps/viande le faisandé à ces nébuleuses, spectres rassurant effrayant les zombies, ces fous-millions qui passaient leur temps libre dans les centres commerciaux du monde entier. Il avala une ultime gorgée de whisky avant de s'atteler à la mission qu'il s'était fixé. Clope. Rot. Branlette. Cet homme complet avait besoin de ces rituels simples pour agir.

Andy Vérol