La mère, une pute à mes yeux. Et le père, une raclure.

Je suis né là dans la rudesse rentrée des portes du Jura. Pour une raison qui m'échappe, mes parents pourtant originaires du sud de la France étaient venus s'échouer là. Mon père travaillait à l'usine et ma mère menait le radeau qu'on appelle le foyer. Des fuites, des jours qui semblaient des nuits. J'étais une bise, l'enfant né trop tôt ou tard, celui qui tue la folie sexuelle des débuts. J'ai vu mon père picoler jusqu'à la mort. Souvenirs vagues de ce bonhomme retrouvé mort dans la forêt juste au dessus de chez nous alors que je n'avais que cinq ans. Je ne me cache pas derrière mon petit doigt. La mère mourra quelques mois plus tard, gorgée d'alcool et d'antidépresseurs. Une pute à mes yeux. Et le père, une raclure. Je passe sur l'accueil mitigé de la tata, marraine autoritaire qui touchait à la toile protectrice de ma psyché en me harcelant, en me transformant en bête sauvage très vite déscolarisée. Le temps a passé entre chômage et jobs, larcins et sexualité tarifée...

Léonel Houssam