Je fume ma dernière cigarette...

La bagnole croque le bitume à une vitesse moyenne de cent kilomètres par heure mais la ville brune et minuscule se dessinant sur l'horizon crépusculaire semble s'éloigner. À mesure que je roule, j'ai la sensation d'être cloué sur place. Derrière la nuit étoilée d'un bleu noir éclatant et devant le jour soulevé de la proue éclatant de rouge, d'orange et de bleu filant vers le blanc. La radio dit Rock The Casbah des Clash. Je fume ma dernière cigarette... Chaque cigarette est toujours là dernière mais cette fois je sais que je vais devoir faire sans... Alors que la cité continue à se barrer vers l'horizon, je freine et sors de ma voiture pour entrer dans une station-service encore habitée mais sans doute désertée par les clients.