Le beau se niche dans l'obscurité.

Il y a une part du monde que même les écrivains ne racontent pas. « Casser les couilles » en écriture inclusive, ça fait « Exploser la vulve » ? À 25 ans j'étais humain, à 45 je suis poilu comme un singe. Chaque livre écrit m'arrachait une portion de l'âme et l'internement fut un sas pour éparpiller les restes. Ce que j'aimais lorsque je dormais encore, c'était de disparaître de moi. Le problème de certains intellos, c'est qu'ils cherchent du Camus ou du Hugo dans tout ce qu'ils lisent. C'est aussi con que de chercher du Mozart dans les Bérus ou du Beethoven dans Atari Teenage Riot. Je suis taillé dans le diamant brut de l'échec permanent. J'ai l'impression que Noël est une compétition haut niveau entre les plus gros beaufs consuméristes de tout L'Occident. I have a dream to lose 90% de mes « amis » Facebook à cause de mes trois derniers statuts. Quand Drucker meurt, il faut émigrer à l'autre bout de la planète pour survivre au séisme commémoratif. Nos héros en Occident sont ceux qui luttent contre un cancer financé par une sécurité sociale. C'est dire notre niveau de résistance. C'est toujours quand on se sépare de moi qu'on devient heureux. Y'a des gens qui servent à ça. À cela sert de se distinguer des autres par l'habillement puisque nous ne regardons plus que des écrans? Il fait -13 degrés à Oulan-Bator. Le reste ne m'intéresse pas.

En automne, les ombres et les spectres sont gracieux, livrés en pâture aux esprits endormis. C'est bientôt à nous de les rejoindre.

Personne ne le sait sauf un groupuscule discret et mondial.

Putain l'enfer de ce RIP qui ne semble jamais avoir de fin.

Le beau se niche dans l'obscurité.